Ордена не продаются
Мне старушка одна на вокзале, поохав, сказала:
“Как не стыдно, сынок, жизнь свою начинаешь с обмана –
Где-то орден купил, нацепил и бахвалишься людям,
Сам такой молодой, а только совести грамма не будет.
Весь такой загорелый – видно с отдыха, с жаркого юга,
Там на папины деньги гулял, веселился бездумно…
Ты сними, не позорь, не позорь фронтовые седины,
Что ты знаешь, сынок, о войне – ничегошеньки, милый…”
Что ответить старушке седой, не обидеть бы старость,
А слова оправданий не лезут, как будто бы в тягость,
Только орден рукою прикрыл, чтоб обидой не пачкать,
И вдруг вспомнил афганское небо, наше небо прозрачное.
Я бы мог рассказать той старушке, как плакали горы,
Как снега вдруг краснели от яркой рябиновой крови,
И как быстрые реки топили последние крики,
И как небо швыряло на землю горящие МиГи.
А ещё расскажу, как врывается горе в квартиры,
Как безумную мать не могли оторвать от могилы…
И тогда ты, старушка, поймёшь и меня не осудишь,
Ордена, как у нас, на базаре не встретишь, не купишь.
